contra-corrente

Embarca comigo, inventando a chuva, se não é este calor fora de época que nos aproxima. Sou aquele homem: quieto se cristalizas, intumescido se me cresces, na revolução tardia dos teus cabelos sobre o meu peito. E podemos ver o escuro no céu, na rua as correntes da água argumentando o equinócio vigente. Na cama, a nossa mímica entre piano, flauta e harpa, com dedos e língua a enlaçar acordes.

Lá fora

(fecha os olhos, imagina)

a corrente da chuva fazendo derivar o pó como o salitre do mar sobre as rochas, pó sobrando, encostado na berma dos muros já cismando o musgo. O teu ombro para meu aconchego após a descida dos estores. A minha consolação sem carne porque a minha fome é de brilho. Enquanto tu, divina perfeição, acodes por simpático intento, ajoelhada teatralmente, saliva feita contra-corrente da chuva.

Nós dois

(imagina, mas abre os olhos)

a reatar a noite parda de outubro. Insistes que solte a braguilha, tirar o monco para o frio, como recheio de bivalve cuja concha o atraiçoou. Outra vez nos rimos, não interessa a matéria da fome e as injúrias da miséria. Juras que nos escutaremos um ao outro quando formos apenas esqueletos feitos.

Então, vem comigo sobre o rio largo. Esquece o pudor, não passa vivalma, ninguém há aqui para observar senão as folhas caídas neste sol ainda teimando queimar a pele que tens delicada. Se vieres comigo

sem Caronte a desejar-nos

não nos deixará a larga risada, intercalada pela ternura dos teus lábios num sorriso sincero, apaixonado. Muito cúmplice dos teus olhos, fixando e seduzindo, varrendo-me de equívocos passados. E aqueles pianos, outrora soturnos, tornam-se contigo apaziguadores, como são os candeeiros da rua, no retorno da sua luz mansa, escusados que são do dia.

Embarca comigo. Farei com que cada beijo meu dissolva o silêncio que no outono vai crescendo, não importa o sol, na nossa madura idade. E então te farás minha, e eu serei teu inteiro. Como se tivéssemos sido sempre jovens, e agora sem que haja noite escura ou inverno que nos faça perecer contra nossa vontade.

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foto de Tracy Pote