ceraunofilia

O vidro contra o qual deixou ejacular o sémen tinha muita chuva do lado de fora. E, como era vidraça alta e larga no topo de um prédio de vinte e cinco andares, sede do escritório que dirigia, não era perceptível se chovia de baixo ou por cima. O facto é que a vidraça estava toda ela envolvida por tamanha nuvem que não podia perceber por onde precipitava a chuva. Aquele ambiente, porém, estimulava-o tanto para o fazer chegar ao clímax do corpo. Despido das calças, gravata para trás e de camisa desabotoada, manipulava o pénis como quem agarrava o leme de qualquer embarcação sem saber muito bem que rumo apontar.

Depois, aquela langonha – misto de gordura e cola que, se não limpasse, logo se tornaria num escarro, como monco expulso de uma infecção respiratória. Tivesse prolongado aquele seu sémen atirado contra o vidro por mais tempo, o líquido viscoso acabaria num tom amarelo seco. Divagações suas, ao observar o feito: amarelo seco como o outono, pensou. Pensou: estariam, lá em baixo, centenas de folhas caídas, atapetando a calçada com cores dessa condição: do que já foi, do que já não será. E as árvores com o primeiro grito de boca escancarada de galhos despidos pelo vento. E à chuva, que tanto o fascinava.

Por isso ainda ali está, naquele desarrumo das vestes e do corpo – torto de tão lânguido na sua cadeira de cabedal – o pénis murcho ainda agarrado pela sua mão direita, com uma gota espessa acumulando volume na fenda uretral. E queria reflectir sobre isso, como chegou ali. Quis reflectir, mas o telemóvel soou naquele ambiente em que só ouvia a chuva fustigando o vidro do lado de fora. Não era uma chamada, apenas notificação de uma mensagem. Foi com vagar que se arrumou. Porque, para mexer em outra coisa qualquer, tinha de estar aprumado e limpo. Logo se dirigiu aos lavabos anexos, limpou-se quanto pode, lavou as mãos, compôs a roupa. Regressando ao escritório, limpou o vidro com uma tolha ensaboada, que muito esfregou. Na cadeira onde estivera sentado, foi ver o que era no telemóvel.

Era ela. Não uma simples mensagem de texto. Uma imagem dela própria, nua em pormenores, completamente molhada, como se tivesse acabado de tomar um duche. Foi após um duche, com certeza – argumentou ele, num tom desinteressado. Afinal, reflectiu: tinha tudo que ver com a sua excitação precoce, no bairro pobre onde morava. A chuva sempre o excitou, e quando era miúdo, acabava por masturbar-se, escondido sob a sombra e os telhados de fibra dos vizinhos onde a chuva fustigava com barulho.

Sempre preferiu os dias chuvosos: dizia para si mesmo que era a causa do resultado do seu sucesso; foi em dias de chuva que teve as melhores decisões – convenceu-se. Sofria nos dias prolongadamente secos, não gostava do verão por isso. Os entendidos sugeriram-lhe nomes complicados: pluviofilia e ceraunofilia; que a chuva lhe aumentava a adrenalina no sangue, quiçá sequer ao escutar trovoada, e fazia com que pensasse melhor, e a sua líbido estivesse em alta. Era verdade, sempre se sentiu assim; e se assim definem, assim é.

Porque – relembra – para além de negócios falhados, perdeu relacionamentos por isso, amores que julgava serem para sempre. Mulheres que estiveram com ele e que não compreendiam porque não lhe apetecia sexo nas noites quentes. És patético, diziam. Só anos depois surgiu ela, fascinada com o seu poder, sendo ele tão jovem, tendo conquistado tudo o que a sociedade considerava ser conquista a pulso e de muitos anos de trabalho. Ele, com apenas trinta e poucos anos, já tinha passado por vários negócios de sucesso e hoje é o CEO incontestável da empresa que ergueu em pouco tempo. Ela fascinada por tanto poder. Ele fascinado por pensar que ela seria diferente. Fogo de vista, calculou.

Pelo que, continuando a discernir, aquelas fotos são agora dispensáveis – talvez pudessem ter evitado tanto esforço para suplantar aquela solidão e, dentro dela, o fremente desejo que lhe crescera, por saber-se só, rodeado de vidraças altas e largas, entre uma enorme nuvem de chuva, lágrimas atiradas contra a vidraça do vigésimo-quinto andar do prédio onde tinha o seu escritório. Continuava só na sua condição. A entrega daquela mulher parecia-lhe falsa. Desfez-se em gargalhadas quando o escutou a confessar-se que se excitava com a chuva, e porque insistia fazer amor com ela no carro sob aguaceiros e tempestades.

Depois disso, ela disse-lhe que o entendia, apesar do desconforto, apesar de queixar-se de que não queria ser sua mulher só no inverno. E ele, outra vez desacreditado, deixou-se estar, ausente muitas vezes, anuente outras tantas, indiferente a maior parte. Não gostava da solidão, sentia-se cansado de tentar outras relações. Acomodou-se e, ainda assim, casaram. Foram felizes enquanto ele soube aproveitar, enquanto ela o aceitou, enquanto ambos se esforçaram. Dois anos bastaram para que os desentendimentos tivessem colocado um freio ao esforço de ambos e ao possível. A indiferença dele, o desacreditar dela. Conversaram, deram mais uma oportunidade. Mas ele não teve mais momentos daquela felicidade inicial. Nunca deixou de se sentir só.

Perante a ausência dele em casa, a mulher que lhe enviou fotos da sua nudez, sabia mais do que ele sentia, tão só porque chovia. Sabia que ele estaria ali, a argumentar-se. Por razões que não interessam indicar, mas suficientes para prever que ele estaria ali, naquelas condições. E tomou aquela iniciativa, pensando que a tempo, para ajudá-lo, para ajudar-se a si mesma, para ajudar o casamento no qual acreditava. Como uma súplica para que ele fosse para casa, para junto dela.

Ele desentendeu a motivação da mulher: a vista longe de qualquer foto dela nua e encharcada não o faria sentir-se mais envolvido, mais excitado – talvez mais acompanhado e compreendido – do que aquela vidraça alta, larga, onde batia a chuva, com uma enorme nuvem a afagar-lhe a vontade íntima de reconstruir os mistérios sombrios das suas pré-adolescentes vontades. Tirou da gaveta os papéis do divórcio – ela ia querer tudo dele materialmente quão de emoções quis ele tirar dela – e, decidido, encaminha-se para casa, sob enorme tempestade, no seu potente BMW, acelerando quanto pensa na irritação que o consome.

Ela só saberá que ele morreu numa curva doze horas depois de lhe ter enviado aquelas fotos íntimas, nua e encharcada. Ele nunca soube que as fotos dela não foram após um duche, nem nunca pôde saber que ela, literalmente, se fez nua à chuva para lhe dar um presente, como um chamamento.

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texto sujeito a edição