nocturno
foto de Maria Cheprasova |
Tens a guitarra, ela tem o piano, ele o contrabaixo. Gostaria eu de ter voz ou outras cordas. Para dar luz a este nocturno. Quem dá luz com a voz que não tem? Dizem-me
(asseguram-me)
que tenho as palavras, que tudo quanto as minhas mãos escrevem podem ser canções. Mas, como acreditar, se não as ouço em timbre, acorde e ritmo? Somente sei como soam, monota e guturalmente. E soando a palavras, pela voz que mesmo que só para as dizer não tenho, soam-me apenas ao papel onde
(ou nem isso)
os caracteres são timbrados.
- O poema é música que se sente sem haver pauta ou instrumentos tangidos ou soprados
(vieram agora afirmar)
e eu, tão modesto, com as lágrimas assomando ao papel
(o papel onde escrevo, reflexo íntimo e paternal sob os olhos obstrectas que ajudam a parir as palavras do útero das mãos, e que eu julgara ser o único a escutar),
de emocionado respondo:
- Só brinco, senhores, só brinco. Nada disto é a sério. Fosse solene desejo, preferia não o fazer.
É que hoje, tu na guitarra, ela no piano e ele no contrabaixo, só queria ter mesmo voz para cantar. Um bdá-lá-lá-ti-dó
(word painting)
e apenas isso: cantar. Pode qualquer poeta dizer-cantar? Claro que não, não me mintam por cortesia.
Façamos então este nocturno, não terei receio ou vergonha. Pois que o carioca Newton, cujas palavras foram acariciadas por Jobim e cantadas pelo João Gilberto, já indicava esta pérola:
Que no peito dos desafinados
No fundo do peito bate calado
No peito dos desafinados também bate um coração
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